Según diversas investigaciones, parece ser que los tres factores que más contribuyen a la felicidad son sentir que la vida tiene sentido, percibir que tenemos control sobre nuestras vidas y gozar de salud y bienestar.

Una mañana le hizo prometer a su padre que, si le contaba el secreto de cómo había conseguido las victorias, le tendría que contratar al matemático para que creara una escuela para las jóvenes de la ciudad, incluida ella.

El 30 de mayo hemos celebrado nuestro II Concurso temático para celebrar el Día de Canarias en la red social de Facebook. Una forma de llenar nuestro muro en dicha red social de poemas y relatos escritos por canarios en su día grande. Publicamos aquí los poemas y relatos ganadores de los cinco primeros premios. Nuestra enhorabuena a todos los premiados, y nuestro agradecimiento a todos los participantes y votantes.

El cielo y mar azul ilumina sus horizontes, raya imaginaria de otros mundos distantes,

La universalidad en los versos de Angie es evidente. Basta abrir el libro por cualquiera de sus páginas para encontrarse repetidamente uno de los grandes tópicos de la poesía de todos los tiempos: el dolor.

El elefante encadenado canario se ha atrevido a cuestionar y confrontar esos miedos y enseñanzas coloniales de una época franquista que llevan años limitándole.

Amo el papel y el lápiz que me abre la puerta de la sabiduría, letras, grafemas, mensajes, solidaridad;

No me gustó que, por un o una timadora, se tratase de ‘chusma’ a todo el colectivo de personas migrantes que llegan a España en busca de una vida mejor o simplemente para sobrevivir.

Se trataba de que acabaran para la mujer los sueños de cualquier tipo de independencia que hiciera peligrar el añorado Orden tradicional.

Y así una y otra vez en cuanto regreso a la tierra de mis ancestros.

Allí, me pidió sacarse una foto con toda la familia y que, cuando la tuviese impresa, se la llevase al hospital para verla.

El equipo directivo y de trabajo de Acte Canarias, que concluye su mandato, siguió los objetivos trazados en su programa. Dentro de las áreas estratégicas de gestión. Siempre en el empeño de visibilizar la actividad literaria de sus asociados y asociadas. Significar, participar, colaborar, y poner en valor la cultura en todas sus vertientes y, especialmente, la literaria. Desde el respeto absoluto a la Literatura y su trascendencia

"Soo" es a Juli Mesa lo que Alén es a la poeta gallega Luz Pichel. La memoria, el origen. Mientras abro el poemario de Juli Mesa, acreedor del I Premio Ana Santos Payán y editado recientemente por La Bella Varsovia, lo primero que me viene a la cabeza es un recuerdo de Juli leyendo su ejemplar de Alén, Alén (La uña rota, 2021) en un avión. Luego tendría la fortuna de que me recitara un poema solo para mí. Estábamos en La Palma, era de noche, pero pude sentir que el inconfundible viento de Lanzarote arrastraba todo un caudal de voces, de palabras que componían aquel poema extenso y sorprendente

Por robarme la palabra salto en el tiempo sacudiendo fanatismos. Casi quedo atrapada. Atrás quedan carretas tiradas por caballos que del hambre que tienen andan por no aguantar latigazos; pero un día ni los latigazos los hacen caminar. Trato de abrirme camino sin persecuciones.

Nostalgia siento en mi profundo sentimiento acelerado, como un volcán ardiente por tu ausencia, como si de mi alma brotara tu presencia, cuando te pienso y no estás a mi lado.

Siete preguntas pretendían adentrarse en el universo creativo de la escritora Felicidad Batista y sus respuestas no han defraudado (nunca lo hacen). En ellas se ve reflejada a la mujer y a la autora, como un tándem indivisible con franco compromiso con la literatura y con la vida. Autenticidad y verdad son dos palabras que nos acompañan en la lectura profunda de todo lo que escribe, y es que, leerla supone siempre un viaje hacia ese lugar pleno de transparencia y belleza donde gravita lo genuino.

Aquel día me caí. Tropecé porque no vi la piedra. La había movido tantas veces de lugar, que olvidé que estaba allí. Es lo que tiene mantener las piedras en el camino en lugar de retirarlas en el momento que empiezan a estorbar.

Aún siento el calor de nuestro encuentro de mujeres, siguen sus rostros presentes en mis recuerdos. Esa calidez, alegra mi corazón y hace renacer en mi rostro, una sonrisa capaz de iluminar la noche más obscura.

Amanezco entre poetas y escritoras, que van desgranando sus relatos y versos. Siento latir sus corazones, en mi pecho,

Te vas dejando, entre el gesto y la mirada, como un adiós que no se dio  como un suspiro que no se oyó.

Libro de cuento infantil / juvenil, que trata sobre las aventuras de Yony quien es un niño de doce años descendiente de los indios Navajos. Su madre, Amy, nació en Denver, Colorado y toda su familia conserva, muy arraigadas, las tradiciones de su raza.

El fin es divulgar las experiencias vividas en su niñez por la autora, junto a sus abuelos canarios  en el monte cubano. Divulgar, más allá de las fronteras de Cuba, su tierra natal, la diversidad y singularidad   y esplendor de la naturaleza  cubana. El  amor al medio ambiente y, sobre todo, un mensaje de amistad y concordia.

Y entraré por cada orificio de tu cuerpo Cegaré tu vista Envenenaré tu piel y te brotarán llagas de desierto

Anoche la luna rosa fulguraba a las estrellas sobresaliendo entre ellas con su cara más preciosa.

Cuando pase este tiempo de clima denso miraré a un cielo azul intenso.

Dijo su compatriota Jorge Luis Borges que «la palabra poética posee una carga propia de vida y de conocimiento, un patrimonio de humano vivir que es indiscernible de la misma acción del lenguaje. La poesía es la forma más real del lenguaje humano». Y parte de esa reflexión vamos a abordar en este encuentro con el poemario Islas y ciudades de Rubén Mettini.

El pasado jueves, 14 de septiembre, tuvo lugar una presentación muy emotiva y con lleno absoluto en el Salón Dorado del Gabinete Literario de Las Palmas. Al acto, que fue conducido con maestría por Albertine de Orleans, acudieron casi la totalidad de las veinte escritoras que conforman esta antología.

Quiero despertar con el olor al café despuntando al alba y en mi regazo, las mantas más antiguas de mi escaparate. 

No hay luna y ella me alumbra, en la oscuridad hasta la mañana, la observo desde la ventana, en la aurora será una sombra.

Reciente ganador del V Premio Literario Amparo Walls Hernández de la Asociación Cultural Canaria de Escritores/as, Acte Canarias, con la novela corta "Mi nombre es Marilyn". Después de casi 25 años sin escribir, se decidió a retomar la actividad literaria y ha obtenido más de medio centenar de premios en relato y poesía,

Tengo presos mis sentimientos. A veces no preferiría tener atadas mis alas, para hacer volar muy lejos mis pensamientos.

Te llamé en la distancia, con palabras de silencio y amor. Conjuré tu nombre con frases esbozadas en recuerdos.

A propósito de la primera obra literaria, que aparece en la Literatura cubana y escrita por un canario. Espejo de paciencia, se registra en la historia de la literatura cubana como la primera obra literaria escrita en Cuba. Esta obra fue escrita por Silvestre de Balboa, natural de la isla de Gran Canaria y emigrado a Cuba desde muy joven. Se asienta en la provincia de Camagüey, en la ciudad de Puerto Príncipe hasta su fallecimiento en 1620

Presentación Alma entre cuerpo y acento. 100 poemas al desacato de Jonay Cabrera

Mi tierra es un archipiélago de islas bellas, bañadas por el inmarcesible mar azul; sus gentes son alegres y divertidas bailan en las verbenas de los pueblos,

Mi tierra bella es un archipiélago bañado por el mar azul, el sol dorado lo ilumina y dibuja un sinfín de espejos, como si florecieran los picos entre los reflejos, desde mi ventana lo descubro entre las cortinas de tul.

Sedoso y tierno – como canción de cuna – te guareciste en la matriz –  en el origen de todos los círculos –

Aún conmovida tras la lectura de La tuerta de María del Mar Rodríguez, me apresuro a escribir mi impresión con el ánimo de transmitirles a ustedes mi admiración por esta magistral novela y con la esperanza de que la lean.

El evento, organizado por la Asociación Literaria y Cultural Letras y Sonidos a favor de APEM, Asociación de Esclerosis Múltiple de Las Palmas, contó con la impagable participación del tenor Víctor Díaz Janeiro y la soprano Alba Roben, recién llegados de una exitosa gira por Japón y acompañados al piano por el maestro Antonio Brito que también fue el director musical.

He venido a tus años a encontrar verdad, sabiduría. Necesito desterrar errores, sombras, pasiones mutiladas. Trémula de tanto desatino abrazas un tiempo huidizo.

Llueve en mi alma cada vez que grito tu nombre, amor Libre como el viento vuelas en mi pensamiento Unidos nos envolvemos y en mi pecho te siento Espero tu llegada cada noche con inmenso clamor Vibra mi cuerpo ardiente solo de pensarte Entre algodones blancos sueño con besarte

El pasado martes 4 de julio, en el cálido Ámbito Cultural de El Corte Inglés, se llevó a cabo el Recital Letras de verano, organizado por la Asociación Cultural Canaria de Escritores/as, comenzó con el recibimiento y  bienvenida de Jonathan Piñero Negrín, en representación de dicho espacio. Continuó con las palabras de su presidenta, Felicidad Batista Fariña, dando comienzo al recital.

Sentí que todo había acabado entre tanto mi carne moría en la suya y el deseo de un nosotros, solo supo a peligro. 

Encontré en el cielo en forma de corazón una nube que atraía toda esta mi atención.

Procuro escribirte todos los días en esta libreta que fiel estaría

Luna de nieve la más brillante que se refleja sobre el Atlante.

A LA AUTORA  María Teresa de Vega 5 Conjetural, Escritura entre las nubes, 2023 La experiencia de la literatura exige un estado de apertura centrado en la dinámica referencial lectores/obra. Se necesita tiempo y quietud para adentrarse en novelas que, como ésta, demandan: búsqueda, indagación, aprendizaje; no exentos del placer lúdico implícito: ese acuerdo no escrito entre quien narra y quien lee. Comenzar este ejercicio conjetural al que nos invita María Teresa de Vega, en 5 Conjetural, garantiza aventurarse por caminos de hondura y erudición. No hay mejor razón para leerla.

Me cansé de esperarte, de esperar el milagro, de guardar entre ruinas este amor moribundo,

Te hallo en la soberbia escondida,  en el fugaz gesto de mostrarte  en el refugio de tus intentos donde la súplica incita a lo incierto. 

Te vuelves aroma que ennoblece, rocío. Gravito en tu música  cuando el silencio se apodera de mi  esta noche. La perplejidad de tu amor reconoce la castidad de mis ternezas. La espera arruina mi vuelo.  No existen motivos para sentirme cautiva de tu respuesta,  ya vieja.

Rosas en la aurora de los exquisitos sueños Olas de pétalos maduran cada madrugada Sedosas perfuman con ternura tu cara engalanada Alegran el camino y decoran los peldaños Sonríes bonito al mirarme con tus ojos esmeralda

Pregunta: Felicidad, qué hermoso te quedó el libro… No es autobiográfico pero sé que tienes muchos de ellos vivenciados. Y no has hecho como Julio Verne, imaginarte tanto el futuro como los lugares por donde transitan los personajes. No obstante, conociéndote, doy por hecho que la mayoría de los sitios que nombras ya los visitaste antes que tus personajes… ¿Son lugares que te dejaron huella?... ¿La vida tiene calles?

Esta novela esencialmente ESCLAVISTA tiene su desarrollo en el Siglo XIX en la isla de Cuba, relata la historia de un amor imposible debido a la desigualdad y étnica. En primera instancia es una novela de amor, sentimental, basada en la exaltación de las pasiones y de los sentimientos. La fuerza motriz de la obra es poseer un alma sensible, ideal romántico, ya que algunas expresiones enaltecen al ser humano, que se puede apreciar en este fragmento de una carta escrita a su amada blanca Teresa, Sab es un esclavo que ama intensamente a Teresa:

Gotas de agua resbalan por su cara Ocarinas resuenan al caer la lluvia Tiembla su cuerpo como si la abrazaran Alas al viento eleva al llegar el nuevo día Solitaria lo llama en su sueño al tocar la aurora

Me perdí en el horizonte de un intento fallido mientras buscaba del pájaro el vuelo más remoto.

-¿A dónde vamos? -Al hospital, papá. -¿Le ha pasado algo a alguien? -pregunta preocupado. -No. ¿Recuerdas que el año pasado perdiste la memoria durante unas horas y luego la recuperaste? Te ha vuelto a pasar.

I am I’m failing I’m falling I’m fucking desnuda y postrada a los pies del santuario algo no funciona en los circuitos

Vuelvo de un viaje premonitorio.  He paseado por un Egipto raíz de lo que somos para, desde él, observar cómo se acercan los tiempos que seremos.  Que sea justo ahora cuando me siente a escribir sobre un poemario que llegó a mis manos antes de ser publicado, no es extraño. La propia Elena sugiere  esta causalidad cuando, a través de redes,  lanza una pregunta al aire: “¿Tuvo que ser presentado Egipto para que todo esto se precipitase de este modo?”. Tal parece que sí.

Entre acordes de mar, de río ancho, se deslizan las palabras viajeras de nuestra escritora. En ocasiones, los paseos junto a Mar del Plata le infunden esos relatos que avanzan junto con el eco –principalmente -de los bandoneones y el esplendor que su mirada les adjudica. No falta nada: en el atril, el viento, el adiós al silencio, el arrullo de las orillas pisadas sin romper su perfil, mientras intenta despertar su alma que aparenta ser insondable.

Hoy es el día. Llevo meses preparándome para ello. Tengo miedo. Pienso en cómo será mi futuro. Rendirme y no conseguir aquello por lo que he luchado tanto es difícil de asimilar. Hoy es el día de mi gran renuncia. Renuncio a seguir batallando por un sueño imposible. Renuncio a preocuparme por el qué dirán y las preguntas incómodas. Renuncio a basar mi felicidad en algo que no ha podido ser.

Detrás de las nubes  que ocultan hoy el sol  y no lo dejan lucirse,  también estás tú y conmigo tu recuerdo.

En el vasto campo de la poesía contemporánea, ya se hace difícil hablar de una poesía temática. Afirmar que he escrito un poema de amor, o existencial, o doméstico, o épico, son pistas débiles para describir la experiencia poética, para nombrar lo que realmente ocurre en ese misterioso espacio de la transmutación poética. La poesía es fondo, sí, pero también forma, o mejor dicho, una enigmática alianza entro lo uno y la otra. Pero también la poesía es música, cadencia, ritmo, quiebre, salto, respiración, ahogo, ruido y mudez. Todo eso, o más o menos que eso.

“El ciclo “Filósofas en la Historia” se organiza porque hay una constante, y no sólo afecta a la Filosofía, también a la Literatura, a las Ciencias Sociales, a la Política, que ha sido invisibilizar la contribución de las mujeres en la Historia de la Humanidad.”

Madre querida qué bella eres cuando me miras Intensa siento como desprendes armonía Mueres de amor si ves que peligra el alma mía Alba rosa y tersa tu cara hermosa cuando suspiras

Sería capaz de volverme flor para regalarme a tus gestos...

Me duele tu ausencia, cuando me falta la alegría de tu mirada, y el recuerdo de  las horas compartidas me acompañan en soledad...

El 26 de abril, celebramos el Día del Libro en el Ámbito Cultural del Corte Inglés, un lugar que se convirtió en testigo de tantas emociones y enriquecimiento personal de todos los presentes.

Sangrando está la herida  que provoca tu ausencia, sangra como ese drago al que arrebatan sus coriáceas hojas ya casi muertas.

Y con promesas de regreso partió. Inmersa en la lejanía, por las sendas de las caracolas y los chacales.

Se pasó la vida diciéndole «te quiero», mientras que él solo le respondía «yo también». Parecía un pacto que duraba eternamente en el largo sendero de su pareja.

Hay momentos que cambian para siempre una vida. Para los protagonistas de esta historia ese momento llegó cuando se conocieron. Un relato real de dos jóvenes apasionados de los viajes, que se conocieron por casualidad o por obra del destino en la frontera peruano-boliviana durante un viaje por Perú, Bolivia y Argentina.

Mi libro preferido lo escribiré algún día Intento componerlo con suma pleitesía Leo todo aquello que calma el alma mía Imagino bellas palabras que en él desearía

Me permites compartir mis momentos elegidos sometiéndome                                                                                                                                                        a tus encantos,                                                                                   percibiendo las agitaciones de tu espíritu                                                                               aunadas a las mías

Tengo palabras desnudas, un verbo que me importa, un designio que me arropa en la mañana que despierta la memoria.

Esta mujer de vivencias y piel usada que habla, sueña a veces con nacerse libro. Un libro que sepa hacer croché con las palabras más vibrantes y que cuente, al menos, los cuentos de mil y dos noches. Oh, sí. Quisiera ser un libro regio, con restos de polvo de los estantes de Petrarca… o de Garcilaso.

Begoña Hernández Batista nació en Tenerife y pasó su infancia en la villa de Arafo, el pueblo de la música. Estudió en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de La Laguna y continuó su formación académica en Madrid, donde vivió varios años. En el año 2000 fijó su residencia en Lanzarote y actualmente compagina la enseñanza con la pintura, habiendo realizado numerosas exposiciones individuales y participado en exposiciones colectivas con su obra pictórica.

Catalina se apellidaba Delgado, un apellido que había dejado de rendir homenaje a su otrora hermosa figura. Porque Catina, que así se la conocía familiarmente, ya no era delgada sino flaca. Y esto se debía a que se había olvidado de sí misma para entregarse a las causas perdidas. Algunas tardaron demasiado en perderse, de ahí su deterioro, que la tenía bien agarrada, tanto a lo largo como a lo ancho.

Entraba la luz pálida por el resquicio de la ventana Lienzos azules cubrían su cuerpo de diosa galana

Es una contradicción lo que siento y a la vez que me dejo atrapar quiero soltarme, me preocupa la locura de este amor ciego y no tener cordura cuando el corazón esté completamente enamorado.

Dante y los poetas que crearon el dolce stil novo buscaron en la poesía, especialmente en el soneto, respuestas a cuestiones filosóficas. Eso ocurrió hacia finales del siglo XIII. No sé si realmente lograron esclarecer sus consultas.

La nariz se le puso roja por el frío que hacía en el interior de la cueva. Estaba seguro que había seguido las indicaciones del mapa pero ya no le quedaba ninguna duda, estaba perdido y no podía encontrar la salida. Se sentó intentando mantener la calma,  respiró profundamente varias veces y volvió a revisar uno por uno todos los pasos que había seguido desde que accedió a la gran caverna de los murciélagos negros.

Amada mamá: Recuerdo que brillabas entre la multitud, eras soñadora, trabajadora, inteligente, fuerte y sobre todo madre, mi madre...

No se conoce lugar, ni vergel más hermoso. Higueras y viñas, aromas y colores.

Llegué como un resuello. Ni tan siquiera los pájaros, que anidaban en el rojo tejado, se percataron de mi presencia. 

Curva la bahía que te abraza contra el viento la espiral te resume, avanzas sin salirte del acuerdo primero.

Se desvela el futuro a cuentagotas, como quien se desnuda lentamente, deslumbrando con flashes mi presente, ofuscando los sueños donde flotas.

Supuse que nuestras manos volverían a unirse sin ninguna traba que nuestras miradas esconderían sospechas nunca dichas.

PARLOTEO incesante Hablar (de este modo fatigoso y desmesurado que me califica) para no pensar demasiado

En una de las salas del museo Tate Modern, casi vacío esta mañana de enero londinense, alguien permanece de piedra delante de una de las fotografías de la muestra. En ella se ve a una atractiva pareja, enmarcada entre un estudiado atrezo y el constreñido título de High Society, 1971.

PEREZOSAS, las puertas de los recuerdos polvorientos se abren y los momentos que fueron bellos bailan borrachos en un cruce de caminos, mientras una película en blanco y negro, de todos los absurdos vividos, emborrona mi presente.

LAS ORILLAS aguardan pacientes, descocida libertad, y ya sabemos que serán sus lunas las que nos devuelvan a la mar.

Versos del viento donde se oía gemir con fuerza nubes traía

Las mariposas del jardín llevan abiertas sus alas se posan en donde quieren revolotean con ganas.

Soñó la hermosa cuando vio al pintor que trazaría su cuerpo de vivo color.

Libros por doquier adornaban las estanterías acristaladas. Imágenes de colores en las portadas que manaban recuerdos del ayer. Bancos pintados de arcoiris se reflejaban ante sus ojos color esmeralda. Risas y sorpresas de los niños cuando pasaban las hojas de los cómics.

Las estrellas de ocho puntas se pusieron a bailar y en cada una llevaban escondido su cantar.

Saciar mi boca con los cómplices, Que  se aburren con los días sin luz. Pero no ennegrecen las pálidas horas

Estamos ante una nueva exposición de María Jesús, y por tanto, en ocasión de seguir admirando esas apariciones, un mundo natural saturado de magia, y que aúnan la poesía y el arte. Poesía porque pinta solo lo que poéticamente puede existir,  ese silencio, por ejemplo, también lo que tiene una existencia material, mar o pájaros,  bosques (enjundiosos, donde lo intrincado puede ocultar la audacia de las ramas, vivas, que dejan que los ojos que esconde, observen tu mirar) pero nunca como ella los pinta

Te amamanté porque quise, no porque lo necesitara; Intenté hacerte salvaje, rudo y también ruidoso.

Sobre el manto de falsa dorada arena, me abraza un día doblemente claro, mientras bandadas de pájaros vuelan sin rumbo

El 8 de marzo se multiplicaron los actos relacionados con el Día de la Mujer. No voy a negar que cada uno de ellos tiene importancia, pero a mí ese día me robaron el corazón una treintena de señoras, de diferentes edades, que forman parte de tres colectivos: La Escuelita, Asociación de Mujeres Libergara y Asociación de Vecinos La Montaña San Matías. Tengo que agradecerle al escritor y dinamizador de la biblioteca ubicada en el Centro Ciudadano San Matías II, en La Laguna, Daniel Bernal, que me invitara a participar en la Jornada Cultural por el Día de la Mujer, que contó con dos actividades: un taller y un acto de celebración, en el que tuve la suerte de compartir experiencia con la escritora y presidenta de la Asociación Cultural Canaria de Escritores y Escritoras, ACTE Canarias, Felicidad Batista.

Desde que naciste  de un modo o de otro me estoy preparando, y a mi manera voy hijo soltando tu mano.

Recuerdo de jovencita entender el ceder asiento en la guagua creyendo que los mayores rozábamos el ecuador de los cincuenta, y con la etiqueta de viejitos.  Antes lo éramos de conciencia, mientras ahora, deshaciendo estereotipos, nuestra etiqueta es universal colgada en las maletas de viaje, y el carné que nos permite visitas en busca de actos populares, etnografía, música, exposiciones, Museos etc

En silencio y como si apagaras las luces de la calle, madrugas y sales con presteza al trabajo sin mirar atrás, con prisas y acallando todas las voces y miradas,

Tocó la madrina con su linda estrella los viejos andrajos de una niña buena

Apareció entre las nubes la Luna Castor y adentrarse en el invierno dejando atrás el calor

La madre Tierra llamando está pidiendo auxilio llorando va

Se oye el silbo del alisio viento de nuestra tierra que refresca en los veranos y en invierno siempre suena.

Decía Carmen Conde que "La poesía es aquello que le sobra al corazón y te sale por la mano" y, este primer poemario es un símil de lo que expresa esa frase sabia y de lo que siente la autora. Lorca, Machado, Alberti o Miguel Hernández son, además, de Carmen Conde, algunos de los poetas que la animaron a escribir poemas sencillos.

María Teresa de Vega ha construido una novela contemporánea, experimental y transgresora, envuelta en una prosa poética tendente al surrealismo ensayístico y a una irreprimible intertexturalidad.

Yo creo que el Ateneo es un ejercicio de responsabilidad social, pública, de gente comprometida que imagina un futuro y hace por que ese futuro llegue sin esperar a que ocurra

Como cada primavera al sonido de las trompetas, las puertas del Palacio Real se abren lentamente. Una gran alfombra bordeada de flores de hermosos colores esperan impacientes su llegada.

Amor del carnaval que vive en mi corazón Muero por ti en mi sueño y te adoro con pasión Odas de mariposas revolotean a mi alrededor Raudales de colores resaltan en tus ojos de soñador

Hoy escribo bajo la luz de unos viejos faroles, sentada en el banco más remoto de un parque español.

Tragalera se disfraza para este carnaval con fantasía vistosa que lo hace peculiar

Para este personaje amante del carnaval lo presentó un amigo como un murguero leal.

Asaltaste olvido surcando pasión y deseo, confesando sentimientos

Haré de la secuencia de los  minutos nuestro tiempo. De las batallas, la victoria perfecta y del escribano, la pluma de abnegada  justicia.

Eres la musa que embelesa e inspira mi sueño Late mi corazón ardiente como si fuera tu dueño Amanece en el ocaso de mi remembranza Mientras te contemplo extasiado, mi niña bella

Siempre han leído los mismos, una minoría sensible de artistas aunque no escriban. El resto se comporta como el personaje de la novelita de Tomás Mann "Tonio Kröger", al que no le interesan Schiller ni otros autores de ese tenor, pues el tiene sus libros de equitación con ilustraciones magnificas.

Siguiendo los versos que me diste un día lograré escribirte amor y alegría

Tus rasgos denotan que eres poeta tus pelos tan largos tus versos, tus letras.

Libre como las hojas de las retamas mecidas al viento Alza mi alma la magia de amor profundo que por ti siento Mares de espuma blanca me envuelven en mi ensueño Alabanzas y agasajos me arropan tal si fueras mi dueño

Esta noche hecha instante es merecedora  de las memorias desperdiciadas. Y este poema dedicado a la noche, será declamado por otro que no soy yo,— os lo aseguro—, pues de otra manera los extramuros que nos colindan quedarían

La trevina flor silvestre crece en cualquier parte a la orilla del camino y desde el  sendero mirarte.

Hoy al subir al coche me di cuenta de que alguien había dejado una nota sujeta al limpia parabrisas. Sentí un pellizco interior y pensé en ti. En esa milésima de segundo en la que nos pasan un montón de cosas por la cabeza ante un acontecimiento inesperado, pensé en todas la veces que me sorprendías con notas de amor.

La madrina lleva en su varita encantada una estrella que brilla en la madrugada.

 

 

 

 

 

—Hola, soy Tina. ¡Ah pero no les he dicho lo más importante!; soy una gallina, ¡ Si! Una gallina, de esas que cacarean y ponen huevos. ¿ Qué de que color son mis huevos?  ¡Pues amarillos!

—Tina, ¿ cuántas veces te voy a decir que tus huevos son blancos? — le dice Tino.

—¡Ahora tú!,  otra vez con lo mismo, si yo digo que son amarillos, pues lo son.

—Bueno, si tú lo dices.  Esta ya se volvió loca —  dice susurrando Tino.

Ah, pero no les he presentado a Tino, hagamos algo, mejor que se presente él. Tino preséntate

—¡Hola hola, soy Tino pirulino, el gato más

Hay veces que los miedos atracan en los puertos de experiencias nefastas que dañaron el alma;

Se me amontonan los minutos sin verte, las horas sin sentido, las lágrimas a solas.

Paisaje que asoma en mi retira, sin elegirlo. Rincones salados que me acogen, sin ser invitada. Que retiene un lazo de añoranza, padre.

Turbulencias en mi mente, seísmo en mis emociones. Me siento del revés.  Aturdida, conmocionada. ¿Por qué yo no había escrito esto? (Pregunta retórica trufada de admiración. Solo soy una aprendiz). Después de leer "La mujer helada".

“Yo no deseo que las mujeres tengan poder sobre los hombres, sino sobre sí mismas” Estoica y arrebatada de dolor, Mrs. Mary Wollstonecraft apagó la luz del último suspiro que le quedaba esa noche. No podía cerrar las puertas de su corazón, pero la herida sangraba demasiado y era hora de olvidar.

Apenas lo percibía se ponía la chamarra, se calzada los tenis azules y salía apresurado a respirar esos deliciosos aromas que regala la naturaleza cuando va a llover, y a medida que caminaba se dejaba atravesar por los olores que el petricor hacía flotar en el ambiente

Aquí los poemas se internan en la memoria, a instancias del agua. Llevan como compañera de inmersión la reflexión permanente sobre el lenguaje y el propio acto de escribir.

Era virgen, o al menos eso dicen todos aquellos que la conocen; también era hermosa, nada se comparaba con sentarse junto a ella y ver caer la tarde. Tan cálida, tan blanca su arena y sus aguas tan cristalinas.

En estos días de fiestas navideñas he hecho limpieza de cajas y cajones de antiguos documentos y, entre otros, me encontré con uno que ya había olvidado y que titulé, en su momento, Con el paraíso al fondo, el nombre de la primera novela de Pino Ojeda, hará unos veintidós años, cuando aún la escritora y genial artista plástica estaba, para regocijo y alegría del que escribe, entre nosotros

Deseos y sentimientos de afecto y respeto entre los hombres En mi maleta de Año Nuevo brillará la comprensión y la cordura Sabor a miel en las almas y júbilo en las miradas de los niños Entre las algodonosas nubes brotará la lluvia que calará los prados Olores a hierba mojada recordará el nacimiento de la vida Solos ante la inmensidad del universo permitirá que alumbre la luz Pueblos y ciudades compartirán cánticos de grandiosas aspiraciones Adulaciones y aplausos a los poderosos para que alcen las manos Ruegos al mundo hostil para que cesen las injustas barbaries Amor, tolerancia y esperanza llevarán las palomas mensajeras El cielo brillará en las noches oscuras para iluminar las sendas Libres correrán los linces en la espesura de los bosques Amainan las tormentas sordas y renace la calma en los hogares Ñoñeces contaban algunos y olvidaban que el pueblo era sabio Odas entonan los niños en las plazas con voces de ángeles Nueva es la magia de las multitudes que esperan el prodigio Unidos gritarán que la grandeza del pensamiento es la libertad Esperan que atiendan a las voces que claman la inefable concordia Vacíos se quedan los corazones que no practican las clemencias Observan que solo son ciegos los que no aspiran a ver detrás del muro

La última vez que hice el amor estalló un volcán frente a mi ventana. Sentí el tremor en mi cuerpo, en la cama de metal, en los manteles de croché que cubrían las mesas de noche y en las telarañas que colgaban de la cubierta de tea. Derramándose desde la ladera de gas, gritos sordos con olor a hollín se arrastraban por el paisaje silbante.

La Navidad de este año ya se siente amanecer adornando nuestras casas con el árbol y el Belén.

Al abrir el poemario Voces de mujer las palabras vienen a nuestro encuentro, y de fondo, suena un coro con sus armonías y disonancias. La propia poeta anuncia, al comienzo, que la voz de todas  habita en ella.

Yo creo que a Canarias hay que retratarla, hay que escribirla. Yo siento ganas de contarles a los demás, al resto del mundo, todo el bagaje interno que tenemos, que creo que es de una riqueza impresionante. Y en cierto modo me entristece no transmitirnos todo lo que sabemos unos de otros. Y creo que hay un silencio generacional ahora más que nunca, a pesar de tener más medios para informarnos

Hoy, al fin, he reunido el coraje para escribirle estas líneas. Sus palabras a la prensa: “Madame Bovary c´est moi”,  me han alentado a sincerarme con usted y esta carta me ayudará a cicatrizar la pena que arrastro  por mi madre y aliviará mi alma de tanta injuria. Espero reunir también el valor para enviársela.

Con toda seguridad, temes a la fiera, a alguna (a varias, acaso) de las tantas que amenazan nuestra existencia, incluso en esta isla de Lotavia. Es seguro que cultivas diversas obsesiones y una de ellas consiste en permanecer alerta al lugar y al momento en los que pueda surgir la fiera que te ataque: un perro espantado y rabioso mientras aguardas un taxi en un cruce de calles de San José

Planté una semilla en el hueco de mi mano, y la regué con la música de Mozart. Una pequeña serenata nocturna cuando no es de noche, cuando es de azul, te trajo al mundo. El oráculo me sopló tu nombre ya muy antes que nacieras. Hoy, 27 de abril, estás en casa

Déjame contarte los pétalos de este amor sombrío, sembrar las heridas que dejan sus espinas y sobre los tallos mientras cae la lluvia desabotonar las rosas que nacen de tus labios.

Cuando uno despierta y se mira las manos y las mueve como prueba de que está un día más bajo el cielo, no piensa en la otra opción.

Enteramente de acuerdo con Antonio Gamoneda cuando dice que la poesía no se explica, su realidad sólo la nombran sus propias palabras. Claro que, la realidad que uno atisba en la lectura de un poemario, puede que no siempre se corresponda con aquello que la poeta quiso reflejar. Este es uno de los regalos que nos ofrece la poesía.

Los primeros días de encierro fueron de sorpresa, enfado y desconcierto. El bombardeo de noticias me obligó, como a todos, a enterarme del horror de lo que pasaba en la calle, en los hospitales y hasta en los hogares. El virus que se expande. Quédate en casa.

El Coro de Cámara surgió como una continuación de la clase coral a la que acudían sus miembros en la Filial del Conservatorio Superior de Música en Garachico y sus primeros conciertos fueron en las audiciones que se organizaban en dicha filial. Más adelante comenzaron a participar en diferentes conciertos que la Agrupación Musical celebraba en la Villa.

Abarcan todo tipo de repertorio.

En 1997 y durante tres ediciones más, organizan y participan en el “Encuentro con la Zarzuela D. Francisco Benítez Toledo”. Organizan y desarrollan durante varios años consecutivos programas dedicados a la

Tomás Rivero Benítez (1968) nace en Santa Cruz de Tenerife y su pasión por la música clásica comienza al terminar la adolescencia por lo que aunque hace los primeros años en el C.P.M.T., tiene que dejar los estudios por motivos laborales.

Duelen... tu espalda helada, tu fría nuca, tus gélidos ojos que ya no me miran nunca. La rigidez de tus hombros, para mí tu indiferencia absoluta, el glaciar del desamor  y la muerte que barruntas.

La voz poética que comenzamos a conocer en Brújula Verde, primer poemario de Ana Tejera, ha tomado cuerpo y echa raíces en Alas de Maresía, resultado de un proceso de maduración, del persistente trabajo y de la pasión por seguir construyendo, indagando, transitando este territorio tan lleno de códices, misterio y belleza

El reloj de pared dio la última campanada. Su tañido reverberó en la penumbra del living que, iluminado por la luz de la farola, impedía a la noche su cerco absoluto.  El rítmico balanceo del péndulo anunciaba la inexorable continuidad del tiempo y el eterno cuestionamiento de nuestra prescindible soberanía

Muero, entre sábanas muero. Mientras la farola ilumina luz tímida en la ventana. Muero. Todos duermen con  esa respiración solemne, como pasos de Semana Santa y yo muero, acurrucada entre sueños

El pianista tomó la partitura en silencio y se sentó frente al teclado. Leyó con detenimiento la pieza y con un suspiro comenzó a mover los dedos de su mano izquierda mientras seguía las notas

Corre el año 2025 y Roser, una Mamá Oso, mira a Ris y Ros, sus lindos oszenos, revoloteando sobre la nieve cerca de su madriguera. No solía salir por miedo a otros osos celosos y dañinos. Aquellos cachorros eran lo que mas amaba sobre la tierra. Eran todo su tesoro, daría la vida por ellos si fuera necesario

Sofía ya es consciente de sus poderes, por lo que comienza a integrarlos en su vida cotidiana de forma natural al tiempo que decide junto con Iris proteger al portador de la llave de los demonios, sin advertir al resto del grupo.

En una noche de frío glaciar Mi cuerpo arde

Se habían convertido en dos atractivas mujeres, en cambio, ellas, no parecían estar interesadas en gustar a nadie. De momento se bastaban a sí mismas

La protagonista es una mujer moderna, que cae en la cuenta de la compleja relación que tiene con su madre, cuando es capaz de apreciar el desamor que padece desde la infancia

Nació en Buenos Aires. Ya esta frase encierra mucha literatura. Por origen y por lo que supone nacer en una ciudad literaria que a veces cuesta percibir como una megalópolis y no como un relato infinito. Licenciado en Economía y en Filología románica, es escritor, traductor de italiano para editorial Acantilado, del catalán, lengua en la que también ha publicado diferentes libros

La hambruna, tras la crisis económica post pandemia y las guerras civiles salpicadas por toda Europa, han provocado una avalancha de gente blanca y rubia que buscan refugio en África

El martes 13 de noviembre, cuando salgas de clase, no cojas el tranvía, espérame en la  parada Campus Guajara. Llegaré sobre las dos y media de la tarde

La nave se posó con suavidad en Las Cañadas. El arrebol vespertino teñía las lenguas de lava y las rocas del Teide de tonos rojizos, fucsias y anaranjados. Se sorprendió al ver tan inefable belleza en un espacio mucho más pequeño del que provenía. Y al mismo tiempo, tanto terreno baldío. Su rostro dibujó un signo de interrogación.

Te tocó hacerme pedazos mientras lucho por ser todos tus buenos días. Un amor que hiere los lunes y me cose los domingos,

Visten las calles rocas negras, desprotegidas de telones de encaje y ligas al final de sus tobillo.

En Alas de maresía, Ana Tejera Aguiar camina por la orilla, se asoma al abismo del océano, escucha el seseo de las olas y observa con atención el vaivén de las mareas. Lo que traen, lo que llevan, arrastran, hunden y rescatan de naufragios.

El mundo de Adelina es un libro de relatos literarios dentro del universo perdido de la autora. Ella se aferra a algunos de aquellos momentos que persisten en su memoria donde lo que parecía no tener importancia  adquiere un valor fundamental.

Cual fruto desgajado, así cayó. Añicos en el alma. Sangra la carne, gime la piel

Los consejos de Frida es una pequeña caja de herramientas que nos recuerda lo importante de la vida. Escrito en clave de rima, puede considerarse un libro infantil para ser leído en familia, pero también un sencillo manual acerca de cómo habitar el mundo de manera amorosa.

 

II Edición

 

CONTENIDOS

 

  JUEVES 3, VIERNES 4, SÁBADO 5, DOMINGO 6   

JUEVES 10, VIERNES 11, SÁBADO 12, DOMINGO, 13

 

 JUEVES 3 NOV

18:00 H

Inauguración de la exposición de maquetas:

La Historia a vista de pájaro.

19:00 H

Historias de dos ciudades: La Laguna y Las Palmas de Gran Canaria en la literatura. Un encuentro con los escritores Francisco Quevedo y Mariano Gambín, autores de El teatro en medio del océano (Destino, 2022) finalista del Premio Nadal, y de la trilogía Ira Dei, (Oristán y Gociano) respectivamente.

Presenta y modera: Eduardo

En ruta, siempre en ruta en busca quizá de la honra de los padres, de la memoria, de unas empinadas calles inútiles ya para seguir andando…

La aventura de la inmigración canaria a Venezuela tiene también tintes de hazaña. Ángel Nazco nos recuerda aquellos pequeños veleros que de manera clandestina se lanzaron al mar, como el Telémaco, el Elvira y tantos otros en busca de la esperanza venezolana.

Tanto su prosa como su trama recuerdan el estilo literario de los autores más relevantes de las novelas históricas actuales, en lo que se refiere a los giros de las vivencias de los personajes con una retrospectiva cuidada, visual y reveladora para los enigmas planteados.

 

 

 

 

La criatura en el espejo es la última novela de la escritora Elena Villamandos González. Publicada por Editora BGR, pertenece a la Colección Digital de Novela Iberoamericana nº 11 que dirige el escritor boliviano Homero Carvalho Oliva

«Tras la triste pérdida de mi madre no sabía muy bien qué hacer con los espejos […]». Así comienza el oscuro relato de nuestro protagonista, quien una noche cualquiera es despertado por unas misteriosas voces que le harán reencontrarse con su pasado.

Esta novela, que bebe del cuento gótico de terror, se adentra en la psique de un

Fue pasar el túnel y un torbellino de recuerdos asomaron ante mí. Abajo, se divisaba las casas blancas, y al fondo el mar. Hacía mucho que no la visitaba en coche. La conozco mejor a pie, por sus senderos, sus angulosas montañas, sus hermosos paisajes.

Mujeres secreta y dolorosamente heridas que se buscan para encontrarse en los espejos, y circunvalan el tiempo para empezar de nuevo. En “El paseo” se desanda lo andado, y el misterio de la doble desvela el reclamo obstinado de lo propio, latiendo incansable al otro lado.

Siglo de las Luces, abril de 1724. Designado por la Academia de Ciencias, el padre Louis Feuillée, astrónomo y botánico del joven rey Luis XV, encabezó una misión a Canarias para cartografiar el meridiano de origen de la isla de El Hierro y establecer su ubicación exacta = Siècle des Lumières, avril 1724. Mandaté par l'Académie des sciences, le père Louis Feuillée, astronome et botaniste du jeune roi Louis XV, conduit aux Canaries une mission devant cartographier le méridien d'origine sur l'île d'El Hierro et en établir la situation exacte...

En este atardecer, anaranjado y cambiante, luce desvaído el sol, mas un globo refulge.

Una novela de gran intensidad amorosa entre los dos chicos protagonistas, aderezado con la vertiginosa intriga que supone la entrada en escena de un asesino en serie y los extraños métodos que utiliza con sus víctimas.

Rigurosidad histórica y testimonios, tan cercanos como demoledores, se hermanan en este ensayo biográfico de imprescindible lectura. Ángel Nazco García construye, con gran acierto, este libro a partir de las narraciones reales de personas que han sufrido las devastadoras consecuencias de haber estado en el lado de los perdedores durante la Guerra Civil española

La periodista realejera Elena Hernández emprende un viaje sanador en su su primer libro Tu historia es medicina. La obra, que incluye microrrelatos y poemas, será presentada este 20 de octubre a las 20:00 horas en la Casa de la Parra. La cita contará con la participación del también escritor realejero, Damián Hernández, la editora Elena Morales, y el cantautor realejero, Aidan Febles.

Vivi Milano nace en Las Palmas de Gran Canaria, en la calle Pío XII en el año 1939. Pintora a nivel nacional e internacional de reconocido prestigio en su momento, ganadora de diversos premios internacionales y en el año 1981 expuso en Nueva York con un gran éxito, siendo la exposición más importante del año en aquella ciudad

Ensayo sobre el que el autor escribe «porque todos los intervinieres en el hecho teatral son intérpretes: el autor, el actor, el director, el dramaturguista, el escenógrafo, el productor, el instructores gestor

Este libro contiene una relectura de los libros de Amparo Walls Hernández con edición, prólogo y notas de su hijo Alberto Omar Walls. 

Canarias Literaria publica una entrevista realizada a la escritora Isabel Expósito por Damián H. Estévez a propósito de la publicación de su libro de relatos Tentativas, y que sirvió de base para la charla que la autora mantuvo con la presidenta de ACTE, Felicidad Batista, en la presentación que tuvo lugar en el Centro Ciudadano El Tranvía el día 22 de septiembre de 2022.

El argumento está muy bien construido. Se cuenta una historia del siglo XV imbricada con una de la época actual que relaciona a los guanches con los irlandeses.

Ganadora del IV Premio Literario Amparo Walls Hernández 2022 de Acte Canarias con el libro de microrrelatos  Los espejos de Venus y otras minileyendas de lo humano y de lo divino. El jurado destaca de la obra premiada la brillante intertextualidad entre los microrrelatos y la historia de la literatura en sí misma, con un planteamiento muy original. La autora dialoga de forma concisa, emotiva e ingeniosa con personajes, escritores, leyendas e incluso versos, de clásicos de la literatura universal, resignificándolos. Todo ello dota de coherencia al conjunto de microrrelatos

Acércate a la palabra que invade el óxido de los raíles, conoce su cuerpo, su dolor, los abismos, la tez que transparenta el alma,

Es un libro que invita a la reflexión sobre la soledad y el aislamiento del hombre de la misma forma que Friedrich Nietzsche reconoció que la vida humana estaba plagada de dolores tanto físicos como espirituales, inmersa en la soledad. Pero a la vez ese aislamiento creía que se podía superar por medio del despliegue del valor de la vida medido por la voluntad del individuo

Después del sacudón, el silencio fue lo único que compitió contra el miedo que sentía. Pasado un período de tiempo, durante el cual recordé el primer estruendo tras el que sobrevino el caos y la confusión, aturdido, con la sensación de no poder articular palabra, despacio y temiendo otra envestida tal vez más brutal

Nadie me dirá quién soy es la primera novela de Miriam Luz Terrero Ramírez y ha sido una de las lecturas que me ha acompañado y más me ha sorprendido este pasado verano. Fue publicada por la editorial Escritura entre las nubes que dirige Elena Morales en marzo de 2020.

Mi infancia lejana, mi adolescencia perdida, mi vida adulta en blanco, mi vejez

Ecos del ayer es un excelente trabajo de mi querida compañera y amiga, María Candelaria González. María, nacida en Caracas, Venezuela, pasa su infancia y adolescencia, en el bello municipio de Icod de los Vinos. Es maestra y licenciada en Filosofía y Ciencias de la Educación y actualmente profesora jubilada.

Saberme de tu piel el tacto primigenio; el cuero antiguo del antílope. Sacar de la piedra el color de tu caverna, pintar el mito que volverá

Se miró al espejo, suspiró. Sintió romperse su alma. Miraba y miraba su imagen.

Me gusta escribir sobre escritores y pintores quizás porque, cuando escribo sobre ellos, siento que escribo sobre mí misma. No conocía a Pedro Raidel ni su obra. Me lo presentó un amigo común, y al conocer que era un artista plástico y que su nueva exposición estaba inspirada en la obra de José Saramago El viaje del elefante, despertó mi curiosidad, realzó la solemnidad de la ocasión, me envolvió en recuerdos:

Y yo que soñaba con tocar la tela añil que sobra en su vestido. Y yo que esperaba dormir a los elefantes que juegan en el parque del vecindario.

Te voy a pintar caricias rojas en el pecho de esas que sueles pintarme

Llueve, es de tarde, las aceras visten periódicos viejos y las charcas naufragan al cause de las esquinas.

ENTRÉ en aquellas cuevas siendo del barro, no pretendía huir, los susurros en la bajamar me guiaban

Con el presente preámbulo es mi deseo abrir mi conferencia y, como deferencia a los que aquí hoy se encuentran, quería ofrecer mi aportación al rico entorno del que forma parte este espacio que nos rodea y así ir contribuyendo a la historia de este trocito de Gran Canaria del que ya en el año 1476 se tienen noticias pues fue en esa fecha cuando, según Juan de Abréu y Galindo, autor de la Historia de la conquista de las siete islas de Canaria del año 1632

En su último libro titulado Arrecife, Félix Hormiga, nos invita a un recorrido singular por su ciudad, la ciudad de Arrecife. Pero no es el lugar que, probablemente, todos esperen en un primer momento: la ciudad portuaria, encantadora, caótica, desordenada, entrañable… Lo que nos presenta en estas páginas es el litoral de Arrecife, es el agua que la circunda, es la ciudad hasta donde es alcanzada por el mar

Es un honor por mi parte darle la bienvenida a una nueva reimpresión del libro de Alicia Contreras  que ganó el premio que lleva por nombre el de mi madre, Amparo Walls Hernández. Se creó en su día por parte de ACTE el premio con el ánimo de dar visibilidad a las personas mayores que escriben sobre su propia vida, y que a través de sus recuerdos pueden dejar constancia tanto de su historia privada como de sus presencias en la sociedad que les tocó vivir

Por el marco de la ventana, a mediodía, desfilaba una hilera de caracoles que, plegando y desplegando sus antenas oculares, reconocían la tersura que adquiría la piedra. Y él, meticuloso, grabó los polos y trazó los trópicos. Perfeccionista, pulía la superficie para que aquel territorio fuese una meseta y que aquel otro, iluminado por el sol de la ventana, pareciera un bosque tropical

El escritor Fabio Carreiro Lago es Licenciado en Derecho y Graduado en Historia. Ha participado en varias excavaciones arqueológicas en Canarias, Baleares y la Península y ha cursado un Máster en Formación del Profesorado y otro posgrado en Uso y Gestión del Patrimonio Cultural. Es profesor de Geografía e Historia en enseñanza media en Lanzarote (en el Agustín Espinosa).

Qué bella estaba la flor cuando la miraba la aurora, con su corazón dorado y sus pétalos de espuma.

Todo tiene un comienzo y surge en el momento que fui destinado a Jinámar, al Colegio Europa, en el que permanecí nueve cursos escolares, entre otras muchas cuestiones, me sorprendió el nombre de uno de sus centros educativos, de eso hace más de veinticinco años, sería por los últimos del siglo XX, que llevaba nombre de mujer, Hilda Zudán, que decían había sido poeta, y desde aquel momento comencé a interesarme por su vida y por su obra.

Llevaba muchos años deseando tenerlos. Es posible que después de cumplir los “muchos años”, no me importe lo que en ocasiones acontece a mi alrededor.

Ciertos árboles en Lotavia producen frutos extraños. Encontrarlos no depende de las estaciones o las comarcas, sino del humor de quien los busca. En realidad, no se pueden buscar, sino que son ellos los que te encuentran, como triunfos de un lance de azar que salieran condicionados por el estado de ánimo del jugador.   

Gigantes y cabezudos es un poema  de Jonay Cabrera González, elegido en la Feria del Libro de Fuerteventura para ser pintado por otro artista. Versos que fueran fuente de inspiración al color y a los pinceles.

- ¡Nenúfar, Nenúfar!, Al fin he llegado…! Llegaba gritando a La Laguna Martín Pescador, un ave graciosa y de tamaño mediano, de color azul ceniciento con una cresta de color gris grisácea como unos pinchos. Siempre parece que está despeinado. Se veía cansado. Arribaba a Cuba en otoño y se quedaba hasta la primavera.

Si me preguntaran por el último poemario leído con capacidad de emocionar intensamente, respondería que es este “Cuerpo de ausencias”, de Carmen Paloma Martínez

Felicidad, flor solitaria que nace en las aguas profundas y turbias del alma que se despierta  al dulce aroma de la existencia,  con misteriosos lazos y amables brisas, sellando el vínculo sagrado de la vida.

Las aguas del río fluyen formando parte de un todo, cataratas, lagos, mares…, nos hablan y nos cuentan bonitas historias si sabemos escuchar. Esta es la historia de un hombre que vivía en la ribera de un río, rodeado de altas montañas de cumbres nevadas. Su cara estaba bronceada por el sol, marcada por arrugas de felicidad y sabiduría y sus ojos brillaban con mirada clara y serena.

Vórtice de sombras donde se pierden tus delirios y estremecen caricias fugitivas de un ayer.

Ayer ,mi amor dibujé una lágrima para ti. La pinté  con el dolor de no sentirte, la plasmé en el lienzo del recuerdo.

Podías permanecer bajo el agua sin respirar durante un largo rato, tanto, que ni siquiera habías podido calcularlo porque la impaciencia siempre mordía tu espera. Otra habilidad inesperada. Todo comenzó cuando aparecieron las anomalías. Surgías desde la profundidad, llegabas a la frontera del agua y te introducías en el aire sin dificultad.

Nadie hasta ahora ha podido aportar una definición certera de la poesía. No lo concretó Aristóteles que escribió Poética, ni las corrientes más actuales que pincelan, si acaso, una leve aproximación.

Debo reconocer que para mí fue un placer presentar la segunda novela de Maca Martinon, El cuarteto del sur. Después de haber leído La Laguna es ella y que tan favorable impresión me causó.  Posteriormente, coincidí con Maca en clubs de lectura y en alguna presentación de libros. Ahora, además, somos compañeras en la misma antología Generación 21: nuevas novelistas canarias.

Si hay un género escaso, por no decir casi inexistente en la literatura española en general y, en la canaria en particular, es el de memorias y autobiografías. Hay una cierta costumbre que encumbra a la novela, prestigia a la poesía, admite el relato como un mal menor y la minificción como una palabra fugaz y, sin embargo, destina indiferencia al origen de casi todos ellos; el que viene de la memoria propia y de las biografías personales y emocionales, el punto exacto en el que se genera buena parte de la literatura y con ella el conjunto de sus géneros.

cuando llega el ya          ya no es futuro deseado o no llega como el futuro llega sin respetar la duda del presente en incertidumbre instantánea en un efímero movimiento

¡Por los clavos de Cristo que demostraré, a toda esa panda de incrédulos, que la isla existe!  Aquélla balandra, bautizada San Telmo, puso proa al viento pertrechada con fornidos marineros, dos frailes, viandas de sobra para varias jornadas y la correspondiente credencial del Capitán General de Canarias.

No fue hasta que descubrí cómo son las entrañas de una novela. Fue entonces cuando comencé a respetar el oficio de escritor, y, por tanto, a los escritores.

Suceden los rostros encerados,  suceden los labios y su cianosis,  sucede la palabra amarilla, sucede el verbo inimaginable,  sucede el invierno y su inclemencia,  y sucedes tú;  sucedes constantemente y no desapareces,  y pensando que sucedería,  que te olvidaría,  finalmente, no sucedió.

Hombre, que te pierdes en laberintos de instintos, las rocas hablan de desatinos, de atardeceres perdidos...

Déjame que rete amor entre sombras y viento,  por la tierra... por el mar.

-¡Ya llegó! ¡Pero...si es una vieja!-gritaba a voz en cuello Pepe, el Duro. -¿Y qué pensabas?... ¡Qué chasco!-le contestaba, Juan.  -¡Allá los que se hicieron ilusiones...!-decía otro. …Eran las exclamaciones que se oían desde las celdas.      Iba a cumplir un año en aquella prisión. Un grave error  me condujo  hasta allí. Compartía mi vida desde entonces con psicópatas, drogadictos, homicidas...    

Ella esperaba la flor que cada año su amado le regalaba por el día catorce de febrero. Ni una sola vez falló durante tanto tiempo compartido. Como todos los día, la despertaba la pálida luz que entraba a rayas por su ventana cuadriculada, y enseguida su pensamiento voló al tiempo del ayer, cuando no solo le regalaba la flor, sino la risa, la alegría y la fiesta.

Mi casa es un asco. Me refiero a la suciedad.  Ya no soporto  tanta guarrería. O quizá sí. Un día más, ¿qué puede pasar?  Al menos hay algo que llama mi atención al entrar: las aulagas de mis pelos caídos y el polvo acumulado desde tu partida.

Cuando de un tiempo a esta parte el peine y las tijeras comenzaron a formar parte de un lazo invisible. No me di cuenta hasta el otro día, cuando la mañana asomaba fresca y las olas creaban ese rumor musical y melodioso, como los arrorrós de antaño.

Y otra humanidad es posible. Poema en vídeo

En mi última incursión a una librería –remota y en el interior de un museo- encontré un libro titulado Memorias de una novelista de la gran Virginia Woolf. Este hallazgo –por azar- representó para mí un inmenso placer porque entre el maremágnum de libros apareció este del que me enamoré al verlo con su particular olor y su pequeño y delicado formato –un envoltorio de cartulina granulada semejante al entelado, un papel suave y grueso, y unas letras redondas sobre un blanco blanco-.

Cuando mi mirada repara en ella por primera vez, está sola, pegada a la barra del bar y dando mordiscos voraces a un bocata. De jamón, intuyo. Come de manera compulsiva en modo intento vano de llenar el vacío de su vida y bebe a sorbos tragos de soledad y aburrimiento que se mezclan con los sueños que dejó por el camino, aunque la cañita circundada de rayas pintadas, transporta hasta su garganta un consolador y refrescante líquido. 

Siembra espinos  tu desafiante soberbia. En mis desvelos hallo sombras que surcan lejanía. 

Palabras que rompen en besos.  Miedo al engaño de la farsa aciaga .

Tantas veces te sentía, estabas conmigo, y sin embargo no te conocía.

A finales de septiembre, cuando la naturaleza comienza a tocar la melodía del vals de otoño, decidí ir a pasar unos días en un pequeño pueblo montañero.

Un abrazo observado a cámara lenta, nos cuenta, cuántas emociones y sentimientos habitan en esos momentos a las personas que se entrelazan en un coqueteo.

En el jardín cerca de La Laguna Liguus, el caracol de los jardines cubanos, amigo de Tycho, el huyuyo y el jardinero conversaban: -Tú sabes Liguus que yo creo que es verdad lo que dice Tycho que falta algo en el jardín-decía aquella mañana el jardinero a Liguus.

...En aquel país de las mariquitas, hacía ya mucho tiempo que estaba prohibido, VOLAR. Tal es así, que todas las mariquitas habían OLVIDADO que tenían dos alas blancas debajo de su manto moteado, y nadie las echaba de menos. 

Surge la inspiración,  brota segura,  galopa contorneando  palabras al azar,  dictando lo que siento,  cual voz que habla por dentro,  y no puede callar. 

Dejas tu huella en el mundo en los hijos que pares, en las sonrisas compartidas con tu familia, en los abrazos a tus amigos, en el gesto desinteresado que algunos saben valorar.

Un trozo de cerámica rota apareció bajo mis pies. No se apreciaba bien sus formas, pero creo que las pocas líneas negras que se distinguían fueron en su día un adorno floral.

Voces de mujeres olvidadas en los anaqueles del silencio, sus plumas escribieron miles de palabras de antemano condenadas al olvido.

Hablar del premio Canarias de Literatura 2022, Elsa López, no es difícil para mí por mi relación con ella desde joven, primero de forma esporádica y en los últimos años de forma continuada.

 Cuando en algún momento he retrocedido en el tiempo, no he podido evitar cierto aire de nostalgia al despertar mis sentimientos recordando mi época de estudiante en La Laguna.

Vivimos en esa sociedad de paliativos entusiastas, con rostros encalados tapando cualquier cicatriz que segregue lo incierto.

La noche viste a la roca con un manto de colores  y con sonidos de olores vienen cantos a la boca.

Alma deseaba escribir el libro de sus sueños, derrochar palabras bellas y contar en él los entresijos de su mente, pero no sabía con certeza si eran quimeras o historias reales vividas con anterioridad. Cuando paseaba por el parque le gustaba contemplar los árboles y enumeraba los diferentes ejemplares. Observaba los que florecían y las distintas tonalidades de verdes.

Chavela conoció la amargura intacta, la que descose estos versos tildados de alguna melodía inocua 

     Hilos de creencias me envolvían, atado a un pasado que no me dejaba caminar, lastre que alguien dejó en mi cuerpo.

La adopción social de un término como Gestión cultural no soluciona los problemas de la planificación y la organización del desmesurado territorio de la Cultura y sus productos.

Será una trenza de letras y palabras, larga, gruesa. Con hilos de colores y tela blanca. Añadiré un tejido de ingenioso calado con hilos de oro y plata que entretejen sonrisas, quejas, discursos y lágrimas.

Nunca sabré si cumplir los noventa y haber vivido más de treinta años sin ti, ha sido una bendición o una condena.

Hacedora de espacios, María Teresa de Vega nos señala, desde el mismo título de este poemario, la ruta hacia un juego poético, articulado a partir de su propia negación. Esto no es un juego, proclama para que no haya equívocos y, sin embargo, nos coloca sobre un tablero. 

Cronología de la fatiga es un título sugerente. Tan potente que produce en nosotros un efecto inmediato: nos lleva a nuestro propio campo semántico del cansancio: hastío trayecto lasitud desprendimiento extenuación extravío.

  Y el destino dictó sentencia,    silencio, deseo, ausencia...                                             Mazo.

De pequeña me llamaban «la pensadora», porque tenía facilidad para abstraerme del entorno que me rodeaba.

Soy muy metódico, lo reconozco. En eso mismo estaba pensando ese día en la estación de metro. Todos los días salgo a la misma hora de casa y tomo el tren de las y diez. Siempre, con disciplina.

Cuando visites San José no cometas el error, tan común, de suponer que su emplazamiento en ese ruinoso palacete disuade de su uso.

Las caras visibles y masticadas de la luna conocen la tirantez de mi frente, ante la grotesca barbarie de la guerra, ante la misteriosa hambruna sin alma, sin respeto por la vida.

FUI olvidando la vida Postergando (el) confrontar con la alegoría del suceso Me observo:            Soy un caos    

Estaba cerca del escenario, rodeada por desconocidos amontonados bajo la actuación de Ghandara. Había empezado la Noche en Blanco de La Laguna y cada ángulo de la ciudad borboteaba en pequeñas verbenas de grupos musicales.

Desde hace algún tiempo vengo a un bosque que se encuentra sobre una colina. Me gusta perderme por caminos polvorientos y sentarme a escuchar la voz de la tierra; me gusta reflexionar y sentir los beneficiosos efectos de los aromas que desprende la naturaleza, me hace sonreír llenándome de serenidad y alegría, esa paz me ayuda a reflexionar sobre mi vida y a tomar decisiones.

Nunca estarás sola con un libro cerca. Él es mi mejor amigo y compañero de viaje en mis diferentes estancias o fechas del calendario de la vida.   ¡¡Quien lee un libro se siente libre!!

Tu hija, la más pequeña, acaba de hacerte abuelo. Ya cumplió veintinueve años sobrados, los mismos que tenías tú cuando decidiste que una bala era la respuesta a tu desesperanza, el único modo de acabar con tanta sinrazón.

Hace una hora que se quedó “frito” y, ahí sigue, durmiendo una de sus largas siestas. Y aquí sigo yo, dale que te pego a la calceta, tejiendo la segunda mantita para la cuna de nuestra nieta Irene.

La noche me trae noticias con alegorías, con imágenes sonámbulas que navegan en la oscuridad de la mente, como palmatorias ondulándose en un mar oscuro de olas negras.

La diferencia entre tú y yo es la espalda de un coloso enfurecido por culpa de los rayos de la luna, de un gigante meditabundo que bucea bajo un lago cualquiera.

No recuerdo el día que vine a este mundo, pero sí «el momento» en que tomé conciencia de mi presencia en él. Me encontraba sentada en el escalón que formaba el final de un largo pasillo y que daba a un patio descubierto; mis manos sujetaban una muñeca.

En nuestro tiempo, si hemos de sobrevivir al caos, a la memoria herida, al desamparo, será seguramente, intentando vivir poéticamente. Para el poeta Armando Rojas Guardia (1949 – 2020): “Vivir poéticamente es vivir desde la atención: constituirse en un sólido bloque sensorial, psíquico y espiritual de atención ante toda la dinámica existencial de la propia vida, ante la expresividad del mundo, ante la sinfonía de detalles cotidianos en los que esa expresividad se concreta (ello implica un refinamiento orquestal de la vida de nuestros sentidos y un esfuerzo consciente por aquilatar nuestra percepción de los objetos que pueblan nuestro entorno).”

Blanca se llevaba las manos a la cabeza, parecía que le iba a estallar. Dichosa pandemia, se decía. Mientras bajaba las escaleras en dirección a la cocina, bajo sus pies sonaba un ruido hueco e incómodo que le rebotaba. ¿También mis pasos? Esta vez lo dijo para sus adentros, así le gustaba más. No eran ni las siete y ya el día se estaba mostrando intenso. Al abrir la nevera, el silencioso frío acariciaba su cara aún adormecida. Lo agradeció con una leve sonrisa. Allí, la leche callada en su envase de tetrabrik, esperaba por ella como todas las mañanas.

Desde hace mucho tiempo observo este planeta  en el que vivo y a veces me desespera.

La Música de las esferas suena y la armonía es perfecta. La sensación de paz absoluta y los átomos juegan transformando formas, creando nuevas manifestaciones, todas ellas hermosas y sublimes porque han salido de la misma Esencia.  En esta pequeña esfera llamada Tierra, donde nada se crea ni destruye solo se transforma, las nubes juegan al escondite riendo y corriendo… La trompeta ha sonado, ha llegado el momento de viajar de nuevo a la Madre Tierra.

  Para mi cumplir los 75 años fue como un regalo de la naturaleza, en verdad  no pensé que viviría tantos años con salud y deseos de hacer cosas, hoy ya he sobrepasado esa  edad y sigo disfrutando de una vejez tranquila al lado de mis seres queridos me siento con capacidad suficiente para continuar activa el tiempo que me quede por vivir

Soy nombre que no olvidas cuando le faltan horas a la vida. Soy despertar en fuga  de un tiempo robado.

Dejé por ti mis bosques, mis disolutas sábanas, Mis gallos desvelados.

Aquel bendito día volví la vista hacia mis raíces. Supe que ellas sanarían mi cuerpo y mi espíritu.

Cada mañana contemplaba las gotas del rocío en los jazmines, gerberas y geranios de su patio engalanado, y se embelesaba con la fragancia de azahar de los naranjos y limoneros en flor que destacaban en la huerta y que, se mezclaba con el olor del café que salía del hogar y avivaba hasta los más recónditos pensamientos. Contaba que ese paseo matutino le daba vida, fortaleza y alegría.

Llegas por el callejón empedrado frente a esta casona que divisaste desde las lomas al otro lado del barranco y que tanto te atrajo. Tengo que conocerla por dentro, pensaste enseguida, intuyendo el principio de alguna experiencia irrenunciable.

…escuché en su mirada el miedo cuando pasó delante de mi coche por el paso de cebra

SÉ que  nos vamos pudriendo por partes nos vamos difuminando - lentamente - desde dentro     nos vamos desbaratando a trozos   

En el viaje de regreso, repasando recuerdos, reviví su espectacular presencia en el parque de Los Ahorcados del barrio residencial de Miramar, en el que vivía la gente rica. Lo sé porque papá, muy temprano en la mañana, entraba en las cocinas de esas mansiones a dejar el pan caliente para el desayuno de sus inquilinos. Por eso él conocía todas las historias y rincones del gran barrio, incluido aquel parque, donde permanece “el árbol que camina”.

Canarias Literaria Hoy es un gran día para Acte Canarias. La Acte Virtual es la revista digital de la Asociación Cultural Canaria de Escritores/as. Espacio y cauce para difundir las actividades literarias de la Asociación, eventos literarios y culturales, participación de nuestros asociados y asociadas, y de colaboradores invitados. Así como fomentar la creatividad y la visibilidad literaria. Nos complace comunicar que desde hoy contamos con una revista nueva que cambia en formato, secciones y periodicidad temporal, entre otras mejoras. Una presentación actual, dinámica, acorde con la comunicación digital del siglo XXI.

Ese día, como todos los días del mundo, me levanté con más sueño del que tenía al acostarme. Entre eso y el frío, hice el desayuno encogido de cuerpo y congelado de pensamientos.

Dicen que un sabio un buen día quiso soñar y soñar…… Despertó alegre y feliz pues no hay mejor despertar como estar en Tenerife y sentir que es CARNAVAL

Las ventanas de mi isla son especiales, no hay ninguna que no muestre en el horizonte al mar. Que privilegio tener ventanas tan generosas; por muy pequeñas que sean, cuando miras a través de ellas, allí está, el inmenso, ellas sin vacilación no los muestran, y por si fuera poco, también abarcan con su prodigiosa mirada la majestuosidad del paisaje sobre él, los barcos cual danzarines, el blanco espuma y el blanco nube que le adorna, el reflejo de la luna en sus aguas, el brillo que le da los rayos del sol en verano, el remolino de sus olas, la infinita línea que lo une con el horizonte.

Soy aldeano porque nací en aldea. Una costa de roca negra, un campo fértil regado de pájaros y amapolas.

He sido. Para dejar de ser he sido tantas veces como pude Ave extraña (desgajada) que escribió sobre la piel los vuelos que no tuvo desorden sobre un territorio de evasivas viento sudeste en el envés del día secuencia de puntos suspensivos…

“Oportunidades” parece una palabra vacía, un comodín que se coloca cuando no se sabe muy bien qué decir, una etiqueta que en realidad no cuelga de ninguna camisa y termina botada en la acera, medio deshecha ...