En una de las salas del museo Tate Modern, casi vacío esta mañana de enero londinense, alguien permanece de piedra delante de una de las fotografías de la muestra. En ella se ve a una atractiva pareja, enmarcada entre un estudiado atrezo y el constreñido título de High Society, 1971.

Recuerdo de jovencita entender el ceder asiento en la guagua creyendo que los mayores rozábamos el ecuador de los cincuenta, y con la etiqueta de viejitos.  Antes lo éramos de conciencia, mientras ahora, deshaciendo estereotipos, nuestra etiqueta es universal colgada en las maletas de viaje, y el carné que nos permite visitas en busca de actos populares, etnografía, música, exposiciones, Museos etc

María Teresa de Vega ha construido una novela contemporánea, experimental y transgresora, envuelta en una prosa poética tendente al surrealismo ensayístico y a una irreprimible intertexturalidad.

Como cada primavera al sonido de las trompetas, las puertas del Palacio Real se abren lentamente. Una gran alfombra bordeada de flores de hermosos colores esperan impacientes su llegada.

Siempre han leído los mismos, una minoría sensible de artistas aunque no escriban. El resto se comporta como el personaje de la novelita de Tomás Mann "Tonio Kröger", al que no le interesan Schiller ni otros autores de ese tenor, pues el tiene sus libros de equitación con ilustraciones magnificas.

Hoy al subir al coche me di cuenta de que alguien había dejado una nota sujeta al limpia parabrisas. Sentí un pellizco interior y pensé en ti. En esa milésima de segundo en la que nos pasan un montón de cosas por la cabeza ante un acontecimiento inesperado, pensé en todas la veces que me sorprendías con notas de amor.

Turbulencias en mi mente, seísmo en mis emociones. Me siento del revés.  Aturdida, conmocionada. ¿Por qué yo no había escrito esto? (Pregunta retórica trufada de admiración. Solo soy una aprendiz). Después de leer "La mujer helada".

“Yo no deseo que las mujeres tengan poder sobre los hombres, sino sobre sí mismas” Estoica y arrebatada de dolor, Mrs. Mary Wollstonecraft apagó la luz del último suspiro que le quedaba esa noche. No podía cerrar las puertas de su corazón, pero la herida sangraba demasiado y era hora de olvidar.

Apenas lo percibía se ponía la chamarra, se calzada los tenis azules y salía apresurado a respirar esos deliciosos aromas que regala la naturaleza cuando va a llover, y a medida que caminaba se dejaba atravesar por los olores que el petricor hacía flotar en el ambiente

Era virgen, o al menos eso dicen todos aquellos que la conocen; también era hermosa, nada se comparaba con sentarse junto a ella y ver caer la tarde. Tan cálida, tan blanca su arena y sus aguas tan cristalinas.