Cuando de un tiempo a esta parte el peine y las tijeras comenzaron a formar parte de un lazo invisible. No me di cuenta hasta el otro día, cuando la mañana asomaba fresca y las olas creaban ese rumor musical y melodioso, como los arrorrós de antaño.

En mi última incursión a una librería –remota y en el interior de un museo- encontré un libro titulado Memorias de una novelista de la gran Virginia Woolf. Este hallazgo –por azar- representó para mí un inmenso placer porque entre el maremágnum de libros apareció este del que me enamoré al verlo con su particular olor y su pequeño y delicado formato –un envoltorio de cartulina granulada semejante al entelado, un papel suave y grueso, y unas letras redondas sobre un blanco blanco-.

Cuando mi mirada repara en ella por primera vez, está sola, pegada a la barra del bar y dando mordiscos voraces a un bocata. De jamón, intuyo. Come de manera compulsiva en modo intento vano de llenar el vacío de su vida y bebe a sorbos tragos de soledad y aburrimiento que se mezclan con los sueños que dejó por el camino, aunque la cañita circundada de rayas pintadas, transporta hasta su garganta un consolador y refrescante líquido. 

A finales de septiembre, cuando la naturaleza comienza a tocar la melodía del vals de otoño, decidí ir a pasar unos días en un pequeño pueblo montañero.

En el jardín cerca de La Laguna Liguus, el caracol de los jardines cubanos, amigo de Tycho, el huyuyo y el jardinero conversaban: -Tú sabes Liguus que yo creo que es verdad lo que dice Tycho que falta algo en el jardín-decía aquella mañana el jardinero a Liguus.

...En aquel país de las mariquitas, hacía ya mucho tiempo que estaba prohibido, VOLAR. Tal es así, que todas las mariquitas habían OLVIDADO que tenían dos alas blancas debajo de su manto moteado, y nadie las echaba de menos. 

Un trozo de cerámica rota apareció bajo mis pies. No se apreciaba bien sus formas, pero creo que las pocas líneas negras que se distinguían fueron en su día un adorno floral.

 Cuando en algún momento he retrocedido en el tiempo, no he podido evitar cierto aire de nostalgia al despertar mis sentimientos recordando mi época de estudiante en La Laguna.

Alma deseaba escribir el libro de sus sueños, derrochar palabras bellas y contar en él los entresijos de su mente, pero no sabía con certeza si eran quimeras o historias reales vividas con anterioridad. Cuando paseaba por el parque le gustaba contemplar los árboles y enumeraba los diferentes ejemplares. Observaba los que florecían y las distintas tonalidades de verdes.

     Hilos de creencias me envolvían, atado a un pasado que no me dejaba caminar, lastre que alguien dejó en mi cuerpo.